Il était de ceux qui n'avaient pas le choix.
Qui n'avait jamais eu ce qu'il voulait.
Qui ne connaissait que les murs entourant son monde.

Il était de ceux qui n'osaient pas sortir.
Qui avait peur de cet accès.
Qui n'avait que faire des voisins.

Et pourtant, il était là.
Il avançait, il marchait.
Un pied après l'autre dans un cycle éternel.

Mais il était de ceux qui tombaient.
Un genou, l'autre, une grimasse.
Le sang sur son visage, sur son cœur.

Il n'avait jamais compris pourquoi.
Les humains pouvaient autant de détester entre eux.
Mais il n'avait pas attendit que la réponse lui soit donnée.

Il l'avait fait. Bref, direct.
Un coup sur la nuque, la corde frottant.
Et tout le monde n'y vis que du feu.

Il était de ceux dont l'histoire passe aux nouvelles.
Le temps qu'une ou deux journées.
Qui disparaît lorsque la curiosité n'est plus.

Mais il n'en avait que faire.
Avant, il aurait voulu savoir.
Ce que son acte avait causé comme vague.

Il aurait aimé être de ceux dont l'on pleure.
Que l'on crit, que l'on cogne.
Que l'on maudit pour cet acte prémédité.

Mais il était trop tard.
Il n'aurait plus jamais accès à cette réponse.