ô ma belle,
ô ma grande,
virevolte au grès du vent, effraie d'un sifflement,
ô douce idée qui s'en va, elle file et se refile, comme une tornade silencieuse qui guette elle attend le moment.

elle attend son moment.

trop souvent oubliée, ignorée, mal-aimée,
douce brise s'en enragée,

égarée, elle a frappé comme l'orage grondant, elle a retourné des tables garnies en splendides vaisselles, elle a tout détruit dans un grand fracas. il n'était pas question de tout laisser, comme ça.
ô beauté,
ô luxure,
ô clarimonde, douce clarimonde,
qui a besoin de ton attention,
de ton regard qui la guette, et qui répète
perpetuel,
fixant,
fuyant.

on a peur, clarimonde,
de ces yeux immondes, sourcils froncés, colère apparente, cernes macabres. on ne saurait dire si tu es heureuse tellement la colère te sied si bien.
ou n'est-ce que l'habitude de te voir ainsi.
comme une idée reçue, on t'imagine avec une classe digne des plus grands vampires mais clarimonde,
grande clarimonde,
tu n'es qu'une adolescente perturbante et perturbée, qui s'en va de son plein gré, une tornade de frustration, tu veux qu'on t'entend.

tu hurles ta colère dans les chants, rêvant de célébrité mais tu n'es,


clarimonde,


qu'une gothique énervée.
rebelle de cours de récrée.


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