Ploc. Ploc. Ploc.

Tu regardes chaque goutte tomber l’une après l’autre en un rythme stricte et lent. Sur le sol gris, leur union offre un bel ovale carmin. C’est de l’art, c’est poétique. « Il court, il court le curé… »  Autant que les bouts de chairs que rejette sa gorge lacérée. « Le curé des bancs jolis… » Tu ne l’as pas loupé ; tu marches sur son ombre, il s’effondre.

Ton sourire irritant ne te quitte pas. L’atmosphère transpire ton envie de meurtre. C’en est lourd, malsain. Un bruit de clenche qu’on harcèle de coups, des plaintes sourdes d’effroi. La femme ventripotente est collée à la porte, implorant le Divin de la lui ouvrir, de lui donner la force de la défoncer pour te fuir. Ses yeux refusent de te regarder. Elle tremble, elle su. Un peu comme un porc avant qu’on l’emmène à l’abattoir. D’ailleurs, plus tu l’observes, plus tu la vois comme une truie. Grasse, laide, dégageant l’odeur âpre de la couenne macérée.

Tes veines aboient, elles te démangent. Tu ne t’es pas assez amusé avec l’autre, tu n’as pas assez mordu. Un enfant qui glousse, qui écarte ses bras pour recevoir l’amour des Cieux. Elle court à l’autre bout de la pièce en te suppliant et tu pourrais presque entendre son pouls marteler ses tempes.

La fatalité s’avance.

Sa peur se teint d’angoisse, ses lèvres se crispent, elle porte ses mains à son visage. « Le Seigneur est mon berger… » A genoux, tu sors ta fiole d’essence et la déverses sur elle. « … Et je suis son loup. » Tu empoignes son chignon à demi défait et moite de sa sueur - un dernier regard à la Vie. Le cliquetis du briquet. Les flammes. Leur danse lascive aux abîmes de tes iris.

La voracité de ces serpents d’Hadès t’arrachent des soupirs d’extase tandis qu’ils poussent aux limbes de la souffrance la malheureuse leur servant de nid. Possédée, elle fend l’air dans un ballet d’agonie, s’époumonant du reste d’oxygène que ses cris n’ont pas encore étouffé. Là, tu lui as offert la Grâce. Contemples ta symphonie surnaturelle, les sublimes nuances de ses aurores oranges et rouges, son brasier aux lucioles galopant vers le plus Haut.

Un bruit. Une fausse note.

Alors que ta muse rend son dernier souffle, un autre, bien vivant, s’anime dans l’obscur.

Une forme ; presque effacée dans un coin derrière d’immenses cierges. Tu t’en approches. Un corps. Un visage. Un visage. Les larmes coulent aussitôt le long de tes joues - mécaniques, venimeuses. Ton coeur s’arrête. Un temps. Deux temps. Trois temps. Un visage. Un passé. Les Enfers. Une peur sans nom. La haine. Un murmure.

« Valéry… »

Tu aimerais arrêter le flot de tes larmes, tu préfèrerais les avaler, les dissoudre au plus noir de tes entrailles… Plus rien n’a de forme, de goût, d’odeur. L’Enfer t’a finalement rattrapé, là, caché sous son visage. Ce n’est pas réel. Ce n’est pas réel. Ce n’est pas possible.

Et ta haine, ta haine qui ne cesse de grandir ; comme un millier de ronces, comme un millier d’insectes, elle avale jusqu’à la plus infime partie de ton être. « Valéry. » Tu répètes son nom, te persuades que tu n’es pas en train de marcher sur un cauchemar. Il veut te fuir mais c’est en vain - tes mains le retiennent. Tu veux le nier mais c’est impossible - il existe. Il vit.

Il n’y a pas de mots à poser sur tes sentiments. Seulement de la violence. Alors tu le projettes contre un mur ; empoignes ses cheveux pour mieux tirer son crâne en arrière. « Regarde-moi ! » Il n’y a pas de sens à donner à tes gestes. Seulement de la révolte. Alors tu t’acharnes, tu t’acharnes sur son corps de chiffon - t’en sers pour balayer le mur. Des tableaus tombent, des bénitiers se vident.

Dieu ne montre pas de pitié pour ceux qui fautent.

Et tandis qu’il s’échoit à terre, ton coeur s’emballe, ta respiration se hache - tes souvenirs te montent à la bouche. Tu voudrais vomir. Tu voudrais mourir.

Dieu ne montre pas de compassion pour ceux qui offensent.

Se bousculent des voix, des figures, des silhouettes aux tracés familiers - ta tête chavire. Tu perds l’équilibre, t’effondres contre un banc, te recroquevilles. Méchant Loup. Des sanglots s’étranglent dans ton souffle. « Tu es en vie… » Ton chagrin de fer et de sel s’étire jusqu’à l’orée de tes lèvres. « Comment ? » Un murmure après l’autre, un coup de poignard à chaque fois. « Toutes ces années ? »

Les parfums de chair brûlée, de poussière et d’encens se disséminent autour de vous - l’absence de bruits - le calme étrange et inquiet ; tes pensées s’éclaircissent un instant, un court instant. Tes yeux s’abandonnent aux siens. Combien de mensonges s’y dissimulent ? Combien de non-dits ?

De tous les maux de tous les mondes, il est le pire - car il vient de rallumer la lumière sur le chemin qui te relie à ton passé, ce chemin que tu avais savamment plongé dans l’obscur, dans les limbes. De tous les maux de tous les mondes, il est ton geôlier.

« Comment as-tu pu… » Le venin s’écoule, ton fiel dégueule d’entre tes dents - tu te redresses, droit, inquisiteur, féroce. L’Enfer t’a finalement rattrapé, oui, mais tu n’y séjournera pas seul.

L’air gorgé de soleil vous embrasse sous le regard bienveillant des oiseaux cachés dans le feuillage du chêne. Au travers de ses branches, les rayons lumineux se divisent pour couler en de minces filets d’or sur vos visages. C’est si joli, si apaisant ; une peinture d’un pays de merveilles ; la pureté de l’enfance à son apogée. Tu souhaiterais que vous restiez à jamais allongés dans le moelleux de l’herbe, là, tous les trois, à ne penser à rien d’autre qu’à la douceur de l’été.

« Aedan, tu peux venir une minute ? » Il te fait signe depuis le pallier de la porte dont il dévore l’encadrure. Tu te lèves, le coeur serré - leurs yeux se voilent sur ton sourire triste et tu les abandonnes ; ses mains se posent sur tes épaules. Son ombre te cache le soleil.

Goutte à goutte, la rivière de l’oubli disparaît.

Le corps carbonisé de l’une, le corps décharné de l’autre ; et les cierges et les bénitiers ; la fumée poisseuse qui ne s’estompe pas ; et votre face à face acerbe. Un théâtre tout à fait singulier, un décor tout à fait atypique ; vous êtes les acteurs d’une pièce unique.

« Je... Je ne pouvais plus, Aedan. Je n'y arrivais plus. Il… Il n'y a pas une journée où je ne regrette pas… Ce mensonge… Cette douleur, mais… Je n'ai jamais voulu ton mal. » La vérité blesse ; tu éclates d’un rire mauvais.

La douceur de l'été n'est plus qu'un mirage.

« Facile d’être désolé. » Tu le soulèves par son col ;  « Tu aurais pu donner un signe de vie. » le plaques contre une colonne ; « Mais tu es trop lâche. » le rictus s’étire ; « Trop lâche ! » la voix s’étrangle ; « Tu aurais dû être là ! Pour moi… » l’aveu, le cri ; « POUR ELLE ! »

Tes mains s’ouvrent, il tombe à tes pieds. Ta poitrine se soulève, se tord, se soulève, se tord - c’est irréel, tout ceci est irréel.

« Nous étions là, le jour de ton enterrement. Nous t’avons mis en terre. Nous t’avons pleuré. » Tu déambules entre les bancs, entre les marres de sang, les mâchoires crispées, le dos tordu ; tes empreintes carmines tapissent les dalles - les morts vous observent, te pointent du doigt.

Ils chuchotent. Ils se moquent de toi. « La haine est le don le mieux partagé. »

Elle monte, elle monte, elle semble n’avoir ni horizon, ni source - elle ne fait que monter, monter… « Il aurait mieux valu pour toi que la mort te prenne réellement. »  - elle transpire des murs, transpire de tes pores - « Je vais m’assurer qu’aujourd’hui, elle ne fasse pas semblant. »  - elle promet, elle condamne.

« Aedan… Je n'ai pas fait ce geste pour rien. » - il ose, il ose te tenir tête, nier ses crimes  - les plus odieux, les plus coupables. Là, à se dresser devant toi sans aucun droit, sans aucune permission. Pathétique créature, tu mérites moins que la mort, tu n’en es pas assez digne - l’agonie, sûre et tenace, tel sera ton sort, telle sera ton éternité.

Sans douceur aucune, implacable bourreau, tu le frappes au visage de sorte qu’il tombe à tes pieds - pathétique, pathétique créature - sans déplaisir aucun, psychotique acharné, tu écrases l’une de ses mains sous l’un de tes pieds - l’accouplement parfait - la sensation de ses os qui se brisent comme se brise le verre - ô douce symphonie, ô récompense jubilatoire - « Ceci n’est qu’un début, mon ami, mon frère. » dis-tu, laconique, diabolique.

Chaque minute à venir ne lui épargnera aucune affliction. « Elle t’aimait, elle t’aimait tellement. » - son visage radieux à l’orée de ta mémoire, son rire d’oiseau, ses cheveux d’or - « Nous t’aimions. » - ton rire, aussi amer que mauvais - « Nous avions tant partagé, nous étions si heureux tous les trois. » - l’essence de la nostalgie, pervertie par la haine, redoutée par la colère.

« Tu étais notre bouffée d’air, l’échappatoire à notre père. » - à sa seule mention, l’acte s’épouse et tandis que tu t’abaisses à sa visée, tes poings rencontrent ses côtes - à nouveau la symphonie des os brisés, du verre morcelé. « Tu te doutais, n’est-ce pas ? » - le murmure froid, la folie nichée au noir de tes iris ; bien sûr, qu’il se doutait. Méchant Loup. « Si tu savais comme je te méprise, comme je te maudis. »

Aux échos de votre échange sous la voûte de la cathédrale, sous les regards des idoles et des morts - tu t’écartes, ouvres les bras vers le plus Haut, vers ces yeux qui jugent, qui chuchotent - « VOYEZ ! » - la démence, pure, profonde, imprimée sur ton visage lorsque tu te tournes en sa direction - « VOIS CE QU’IL A FAIT DE MOI ! » - Méchant Loup.

Tu cours, tu cours, ta gorge te serre, te serre. Le tapis se dérobe sous tes pas et tu tombes, tu tombes. Méchant Loup t’attrape. Méchant Loup t’emmène. Tes yeux pleurent, tes yeux pleurent. Ta robe rouge se froisse, tes mains se crispent. Méchant Loup va te manger.

« S’il te plaît, papa, s’il te plaît… » - il te sourit, il te sourit dans la bouche, il te sourit à l’oreille, il te sourit sur le cou, il te sourit contre le ventre. « Papa, s’il te plaît, je t’en supplie… » - il te sourit sur tes cuisses, il te sourit entre tes cuisses.

Toi tu ne souris pas, toi tu ne fais plus rien - rien, rien, rien - le vide, tu montres le vide, tu parles le vide, tu deviens le vide. Méchant Loup n’aime pas le vide. Méchant Loup te mord, il te mord dans la bouche, il te mord à l’oreille, il te mord dans le cou, il te mord contre le ventre. « Non… » - il te mord sur tes cuisses, il te mord entre tes cuisses.

La porte qui grince, l’horreur dans un regard, le regard qui fuit, la fuite qui t’abandonne - toi tu ne fais plus rien - rien, rien, rien - tu es vide.

. . .

La douleur te ramène à la surface et les images vont, s’en vont - il a planté ses crocs dans ton bras, il a volé ton sang - pourtant la colère n’est pas là, non, oh non ; il t’a réveillé, il t’a tiré hors de ces limbes cauchemardesques.

Tu le regardes - ta haine ne s’estompe ni ne s’amoindrit. Toutes ces années, tu ne cesses de te le répéter, toutes ces années… Il aurait dû être là. Toutes ces fois, tu ne cesses de te les rappeler, toutes ces fois… Il aurait dû dire quelque chose, il aurait dû te sauver.

Pourquoi ? Pourquoi n’a t-il jamais offert pour vous de fuir, pour vous de vivre une autre vie ensemble ? Elle et son rire d’oiseau, lui et sa douceur de coton, toi et ta voix de soleil. « À quoi bon te briser un à un les os ? » - tu soupires, les larmes délavant tes joues - « À quoi bon continuer ? » - un pas, deux pas, tu gagnes sa hauteur.

Sans une once de brutalité, sans violence - ton ombre supplantée à la sienne - « Tu n’as plus aucune valeur pour moi, aucune. » - tes mains qui épousent son visage - « Lorsque je te contemple… » - tes lèvres qui se couchent sur les siennes, ton fiel qui se déverse au fond de sa gorge, ton baiser sans amour, sans tendresse - « Je ne contemple qu’un tas de cendres. » - tes iris embaumées par l’absence de chaleur, tes iris qui le déshabillent, qui l’humilient - qui se détachent.

À nouveau, tu lui tournes le dos. « Je ne te tuerais pas, finalement. » - l’éclat d’un rire sombre - « Pour moi, tu es déjà mort. Tu l’es depuis dix ans. »